Aprendimos junto a Las venas abiertas de América Latina a ser indígenas, afrodescendientes, criollos, inmigrantes: "al sur del río Bravo..." la historia de Nuestramérica está hecha del despojo de sus recursos naturales, y sin embargo nos invitaste a la utopía, a seguir construyendo al hombre nuevo.
Tu pluma fue amiga de las causas nobles, de lxs nadies y olvidadxs, de lxs sin bronce ni de aquellos que aparecen en los textos escolares, de pueblos y geografías que desafiaban convenciones.
Estamos hechos de átomos pero también de historias, escribiste, y nos quedamos con una de las tantas que nos regalaste a los educadores:
 

El Maestro  de Eduardo Galeano.
Los alumnos de sexto grado, en una escuela de Montevideo, habían organizado un concurso de novelas.Todos participaron.Los jurados éramos tres. El maestro Oscar, puños raídos, sueldo de fakir, más una alumna, representante de los autores, y yo.En la ceremonia de premiación se prohibió la entrada de los padres y demás adultos. Los jurados dimos lectura al acta, que destacaba los méritos de cada uno de los trabajos. El concurso fue ganado por todos, y para cada premiado hubo una ovación, una lluvia de serpentinas y una medallita donada por el joyero del barrio.Después, el maestro Oscar me dijo:–nos sentimos tan unidos, que me dan ganas de dejarlos a todos repetidores.Y una de las alumnas, que había venido a la capital desde un pueblo perdido en el campo, se quedó charlando conmigo. Me dijo que ella, antes, no hablaba ni una palabra, y riendo me explicó que el problema era que ahora no se podía callar. Y me dijo que quería al maestro, lo quería muuuucho, porque él le había enseñado a perder el miedo de equivocarse.